Fuck me .by. Anna
Manchmal zähle ich die Fliegen an der Wand.

1, 2, 3.... Da, noch eine! 4. Und dann hole ich die Zeitung von vor 1 Woche unter meinem Bett hervor und schlage zu. Tot. Alle 4.

Manchmal male ich mir im Geiste aus, wie es ist, zu fliegen. Einfach die Arme ausbreiten und abheben. Yeah.

Das wäre cool. Cool, cooler, Kühlschrank.

Und ab und zu sehe ich mich um und denke mir, ich muss unbedingt streichen. Blau. Blaue Wände sind doch irgendwie.... utopisch. Utopisch, utopischer, Blau.

Aber ich habe gar kein Geld für Farbe. Und keine Pinsel. Das ist natürlich Scheisse. Mist, verdammter. Naja, denke ich dann, dann geht es eben nicht, mit dem Anstreichen.

Ich könnte ja auch Zeitschriftenschnipsel an die Wand kleben. Aber da bräuchte ich ganz schön viele Zeitschriften. Und ich hab kein Geld. Und keine Schere. Mission failed.

Loser.

Da fällt mir ein,... Kleber habe ich auch nicht. Nur, um das nochmal zu erwähnen.

Ja, das Leben kann schon hart sein.

Meine Lieblingsbeschäftigung ist Fliegenzählen. 1, 2, 3... und 4. Schon wieder. Und erneut: Zeitung raus, kräftig schlagen... Tot!
Tot, toter, Grabstein.

Yeah. Das ist mein Leben.

Seit 8 Jahren sind 4 qm mein Zuhause. Graue Wände, kleines Fenster, Tür mit Schloss. Die lässt sich von innen nicht öffnen. Das kann nur der Zellenwärter.

Sonst kommt hier niemand her. Nur ab und zu ein paar Fliegen.

Und ganz selten ein Schmetterling.

- PENG! -

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